但阿娜尔没有立刻坐起来。她依然躺在那里，深色的长发散在羊毛毡上，手臂无力地搭在身侧。她的锁骨随着呼吸一起一伏，那枚绿松石坠子躺在锁骨中间的浅窝里，被火光映成一汪流动的蓝色液体。

「霍琴。」她突然叫她的名字，声音轻得像一缕烟。

「嗯？」

「妳为什幺要那些碎片？」阿娜尔的目光从火堆移向夜空。她们头顶的土壁间露出一小块幽蓝的天幕，繁星密得像撒了一把碎钻。「那只是一堆碎了的老陶片。妳拼回去也不会变成原来的壁画了。人为什幺要花力气去捡碎掉的东西？」

霍琴沉默了一会儿。火光在她脸上跳动，将她向来冷清的眉目映出几分柔软的暖色。

「因为它们不该被忘记。」她说，声音很轻，但每一个字都像打磨过的卵石，圆润而坚硬。「那尊佛手拈花的飞天，画她的工匠可能已经死了一千三百年。但他调配青金石和朱砂时的比例，他勾莲花花瓣时用笔的力度，他对美的理解和表达——这些东西如果不被看见、不被记住，就真的消失了。一千三百年前有个人花了一年时间，把心里最虔诚的东西画在墙上，我不觉得那些东西应该被卖给走私客拿去换美金。」

火堆里一根梭梭柴断裂了，溅起几点火星。阿娜尔侧过头看她，琥珀色的瞳孔里映着跳动的火光和一张认真的、微微泛红的侧脸。

「一千三百年。」阿娜尔复述这几个字，声音里某种东西变了，那层懒洋洋的、玩世不恭的壳似乎出现了一道极细的裂痕。「妳知道这片地方，一千三百年前是什幺吗？」

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